故乡
武汉:张维清
这个词,在我脑海,从未生锈,但不能碰,否则碰醒我,久违痛疼的乡愁
这个词,离我很远,在梦里,簒紧黄土,就像眼眶,噙着泪花不放
这个词,离我很近,我拆开一横一竖
故乡的山山水水,花花草草,就长在我胸前
好多年了,门前的那棵树,挂黑的鸟巢,装满了我的忧愁,不知老了没有
叫我回家的那只喜鹊,不知白了头没有
村口堆满母亲的牵肠,父亲的挂肚,还等着我回去取
屋后爷爷的坟头,开满的野菊花,几根小竹的根,快要抵达家了,等着我去探望
今晚,我把母亲的花发,当一片芦苇
把父亲阡陌的额头,当弯弯的河流
读着,读着,飞翔的血液,呼唤,一次又一次生痛
把唐朝的月光,熬成偏方,一种相思病,不见好转
2021.1.23